Хочется раствориться, уснуть на этом пустом пляже, разучить путешествия во времени - молча благодаря кого-то сверху, кто помог исполниться мечте.

Море в Фаджаре. Африканская Атлантика. Тропический ливень, настоящей стеной - кажется, что сквозь эти потоки пальмы смывает неудачной акварелью. С первой молнией электричество в баре и всех хижинах, конечно, безнадежно вырубается. Три с половиной гостя собираются под крышей из листьев, ждем чего-то, черный бармен затянет песню себе под нос, но все звуки из-за шума небесного водопада, уходят сигналами далекой исследовательской станции на задний план. Я смотрю на волны величиной с дом, двигающиеся к нашему временному убежищу, и испытываю при этом одно чувство. Восхищение.

Море в Ла Сьота. До самого момента приземления в Марселе я не верила, что попаду в этот регион-парадиз, расцвеченный точками диких маков и пятнами лазурных оттенков, где море - экспериментальная палитра безрассудства. Три дня в полном одиночестве я брожу вдоль берега, карабкаюсь по камням, ловлю закат, пытаюсь увидеть и запомнить. Удивительно, но кажется, что три дня моей персональной випассаны вытягиваются ощущениями в месяц, каждый день длится неделю, солнце словно отказывается от вечерних водных процедур, останавливается задумчивым философом на краю скалы, не решаясь нырнуть в ночное море.

Любое море, любой океан учат впускать в себя мир. Сквозняками они выдувают из тебя все мелочи, стирают календари, смешивая прошлое и будущее в нереальность сродни детской сказки на ночь. "В тридевятом царстве, в тридесятом государстве...". Нет, здесь, прямо здесь, сейчас, в холоде, в подчинении стихии, в насильном погружении в величие мира, где тебе, о счастье, вдруг довелось... Теперь ты знаешь свое место в ходе и масштабе истории? Теперь - понимаешь случайность своей строки, своей жизни, твоего "сейчас" - словно имени, написанного палочкой на пляже. Подожди еще пару минут, допей свое вино, и ты увидишь, запомнит ли мир тебя.

Я хотела бы снова проснуться в этом городе - месте, где ты не знаешь никого, а никто - никогда не будет иметь желания и интереса узнать тебя. Анонимность рассвета наполнит смыслом немытую с вечера советскую чашку, пройдется ленивым пальцем по чужому подоконнику... тут не работают телефоны и слабо тянет интернет, здесь ты - не более, чем еще одна соседка без адреса, с акцентом, географию которого определишь далеко не с первой попытки.

Если задуматься, кто из нас на самом деле, определенно и с математической точностью, мог бы считать себя действительно "найденным"? Какое-то число, частично и временами реально осмысленных минут, гроздья прокручиваемых магнитофонной лентой в голове любимых воспоминаний, марафон будней в неминуемый закат улыбки неизменного ироничного вопроса "зачем?" Хаос эффекта разорванной хлопушки, конфетти абсурда, карнавал скучных масок.

Но знаешь, что реально смешно: несмотря на то, что мы вечно и драматично неискренне потеряны, на самом деле мы никогда и не терялись... Все ведь на поверхности, всем просто лень вникать. И реально найти нас вряд ли кто-то действительно хочет, или вообще, если по-честному - пытается. Потому что, как писала одна итальянская писательница, все всегда думают, что уже все знают, вот в чем проблема. А в реальности - никто и ничего. И мы сами в этом незнании - не исключение.

Мы - то, что мы отдаем.

Отдаем, а потом... вспоминаем и леем, жалеем и желаем забыть, перекраиваем в бинты для незатягивающихся ран или новые платья, чтобы переодеться, замаскировать, притвориться или, наоборот, вернуться к себе и в себя. Отдаем - но отнюдь ведь не лишнее, а как раз, гораздо в большей степени, очень даже нужное, свое. Срезаем, порой чуток с корнем, со свежими блестящими листьями - в тот момент не особенно думая, что по живому. Но нам настолько значим сам факт дарения (нет, хочется верить, что не жертвы), часто мы так одурманены ценностью молнии мгновения взаимности, что желание запомнить, укрепить, увековечить его становится слепым и щедрым. Безбрежным. всеохватывающим, просто, чертовски, красивым. Неутолимо и неутомимо ведущим к прыжку, погружению, падению в Другого.

Отдав кусочек себя - воспоминания, которые до этого не примеряли сарафаны слов, сны, никогда и не способные на самом деле стать словами, прикосновения, что раньше сошли бы за слишком откровенные, взгляды, жесты, танцы... - любое "на, возьми!", выставленное на суд Другому, делает нас беззащитными, обнажает немного больше, чем... , сдирает пленочку с обветренной губы, которой потом нужно время, чтобы восстановиться...

Мне кажется, такие же игры с дарением и принятием в дар у нас происходят с каждым новым городом. Неизменно, после пары дней "прислушиваний" и приглаживаний, приветстствий и "ой, не стоит!" наступает незримый символический момент обмена. Город всегда забирает все, что ему надлежит и никогда не приносит сдачи. В обмен на воспоминания о себе, он бросает томные закаты или заигрывающие обещаниями рассветы, не стесняется кусать волнами пальцы и оставлять страстные засосы на запястьях, ему все равно, в какой зиме ты проснешься послезавтра, ему важнее - остаться собой. Что-то важное, в форме то ли листа пальмы, то ли колючистой алое, он вырезает внутри тебя - спокойно и по-взрослому жестко. Понимая, что ты никуда не денешься. Что все, что надо, он взял, а ты - отдала. Щедро, молчаливо и безропотно, в обмен на неделю своей жизни. Потому что таковы правила: дарить - красиво, не влюбляться - невозможно....

- Привет, как дела? Ты откуда?

- Я из Беларуси, а ты?

- Я - отсюда, вот прям отсюда, где стою! Тебе нравится Шри Ланка? Нравится моя страна?

- Очень! А тебе?

- Я - самый счастливый! Ведь я родился тут!